Ainda que platônica, era paixão.

Era paixão

Ainda que fosse platônica

Mas era paixão.

Daquelas que de querer se fundir ao outro.

A paixão é cega

E corta e sangra

Se não sangrou, paixão não era.

A paixão tem cor

Ela é vermelha, roxa

Ela é quente,  é forte.

E os verdadeiros apaixonados são assim:

Desmedidos, intensos, vorazes

Diferente do amor

Ah, o amor é outra história.

Eu falo de paixão

Do objeto de desejo

Do  desejo constante

Do querer, do sentir, do salivar.

Ainda que fosse platônica

Era paixão

Era sonho,

E talvez  realidade.

Mas ela acabou

Se foi sem de fato ter se aproximado

Foi da mesma forma que chegou

Do nada.

Dos olhos puxados,

A lembrança do imaginário que nuca aconteceu

E o lamento

Da falta do toque, do suor, da saliva.

Sim, era paixão

Daquelas que não se explica

Se vive, se sente.

Era ela, a paixão

Platônica  paixão.

Que por não acontecer

Partiu no vácuo de sei lá o que.

Da paixão morremos muito

E da paixão vivemos sempre!
Que seja assim, do que nunca haver sentido
O gosto doce/amargo de uma paixão.